当陈默将面盛好，端上桌时，苏晴的目光，不经意地，落在了他端着碗的手上。那是一双，属于艺术家的手。
手指修长，骨节分明，指甲修剪得干干净净。因为常年握笔，指尖上，还带着一层薄薄的、性感的茧。
就是这双手……
苏晴的脑子里，不受控制地，闪过了一些混乱的、让她脸红心跳的画面。“妈？”
陈默的声音，将她从那危险的回忆中，拉了回来。
她猛地回过神，才发现自己正盯着儿子的手，看得出神。
“……没什么。”她慌乱地低下头，用筷子，夹起一缕面条，送进嘴里，以此来掩饰自己的失态。
可她的小心脏，却像揣了只兔子一样，“怦怦怦怦”地，狂跳不止。而坐在她对面的陈默，则像是完全没有察觉到她的异样。
他只是，很自然地，用自己的筷子，从碗里，夹起了那个煎得最漂亮的、边缘带着一点点焦黄的荷包蛋，然后，在苏晴错愕的目光中，稳稳地，放进了她的碗里。
“这个给你，妈。”
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